HUESOS

HUESOS

"No tengo muy claro que haya en España gente que no sabe dónde están enterrados sus abuelos..."
En fin, con frases como las que vomitó nuestro Presidente en la entrevista de anoche de Jordi Évole, no me extraña que 115.000 familias sigan esperando con peticiones oficiales la exhumación de sus abuelos, después de más de 70 años.
Si el líder de la derecha de este país da ejemplo así, pues ya está todo dicho...y por cierto...debería usted, Don Mariano, ir a las entrevistas conlos papeles ordenados. Verá usted...le voy a ilustrar un poquito... ¿Sabe usted qué refleja este mapa? Pues es el mapa oficial del Ministerio de Justicia, el suyo... de las fosas comunes localizadas y por exhumar en territorio español. Sigue sin verlo claro...¿verdad, maldito inepto?

Y la segunda foto...¿tampoco sabe lo que es? Pues son los primeros restos hallados de entre más de 1000 esperados, en la fosa común del Cementerio de Guadalajara. Y no ha sido usted, garante de los derechos democráticos, el que lo ha conseguido. No...ha sido una jueza argentina llamada Servini, la que ha obligado a desenterrar esos huesos, para que puedan descansar en paz después de tres cuartos de siglo. Eso sí que es cristiano. A usted y a los ultra patriotas como usted, ni les queda humanidad, ni les queda un ápice de sentimiento cristiano en las venas.

NO ME TEMBLARÁ EL PULSO

NO ME TEMBLARÁ EL PULSO

Hoy he visto ese triste corral de pollos en el que políticos mediocres, tanto o más que los que nos gobiernan a nosotros, están convirtiendo el Parlament de Catalunya…y la verdad, me ha dado vergüenza ajena. Hora y media de pomposo discurso de Artur Mas, sin una sola mención a la CORRUPCIÓN (maldita palabra), a ese 3% que le persigue como una plaga bíblica, o a su maestro y mentor, el Sr. Pujol, al que recibían en Andorra con alfombra roja…qué oportunidad para hacer borrón y cuenta nueva, para ilusionar al pueblo catalán con la extinción de la lacra del robo del dinero público que los ha llevado al callejón sin salida en el que están. Ni una palabra.

Hay una parte de la intervención que me ha hecho saltar de mi silla, como un resorte, y ha sido cuando ese estirado asalta-talegas ha dicho “…si me entregáis el gobierno de Cataluña, no me temblarán las piernas, mi pulso será firme…” y se me han abierto las carnes.

No sé a quién le roba usted esas frases tan grandilocuentes, pero si me permite, esperpéntico capitán de un barco podrido de corrupción, le mencionaré otra frase que me ha venido a la memoria y que se le parece mucho a la suya.

“Me entregaréis España y os aseguro que mi pulso no temblará, que mi mano será siempre firme”.

¿Sabe usted quién dejó esta ominosa declaración de intenciones para el recuerdo? Un señor con ideas un poquito fascistas tirando más bien a nazis…Francisco Franco, en Madrid, en 1939. ¿Le suena?

 Es curioso que usted, firme defensor de la democracia y de la ley…(perdón, que me da la risa), tenga argumentos tan parecidos a los de un repugnante dictador que dejó esparcidos 180.000 cadáveres de demócratas por las cunetas de mi país. Debería tener más cuidado con lo que lee, o al menos, guardarse sus credos para usted. 

Espero que no salga reelegido, si aún queda algo de razón y vergüenza entre los que deben decidirlo. Deseo verle desfilar caminito de la Audiencia Nacional, con los hierros en sus cuidadas manitas…a usted y a su séquito de chorizos, que han expoliado Catalunya durante más de treinta años. No la pérfida y esclavista España, no…usted, y los Pujol, y los del Palau, y los de las ITV, y los del AVE, y tantos y tantos cuervos amantes del dinero de todos.

Un País, una nación, una casa, no se pueden levantar sobre pilares podridos. Si los cimientos fallan, toda la estructura se vendrá abajo. Señores que deben decidir el futuro del pueblo catalán: por una vez desde que empezó esta sinrazón, piensen en ellos y dejen de mirarse el ombligo.  

ROMPESUELAS

ROMPESUELAS

Buenas noches y bienvenidos a este blog largamente semi olvidado. En ocasiones, hay barbaridades que atentan a la condición humana, que me hacen desempolvar la clave de este blog y resucitar mi vena guerrillera. Hoy mihumilde espacio está dedicado a Rompesuelas. Era un noble y fiero toro bravo ibérico, que tuvo la mala suerte de que algún capullo de un perdido pueblo de Valladolid, llamado de Tordesillas, fijara su mirada lasciva en él. Mala suerte.

Es una lástima que los sucesivos alcaldes democráticos de Tordesillas, la Muy Ilustre, Antigua, Coronada, Leal y Nobilísima Villa, no hayan explotado los maravillosos encantos que esta pequeña ciudad puede ofrecer de cara al turista ávido de historia y gastronomía. Con nada que se hubieran preocupado en airear al mundo los tesoros que alberga, Tordesillas hoy sería conocida por su impresionante Plaza Mayor porticada, por su espectacular Puente Medieval con diez ojos góticos, por su centro histórico empedrado o porque allí, en ese remoto rincón de la geografía del antiguo Imperio español, se firmó el Tratado de Tordesillas, que repartió el mundo conocido entre los Reyes Católicos y el Reino de Portugal. ¿Son suficientes alicientes para darse un fin de semana por allí? A mi juicio, sí....

Pero, como digo, una procesión de ineptos, estúpidos, catetos y aberronchos alcaldes de este glorioso municipio, han preferido figurar en Google, el Santo Evangelio del siglo XXI, como el pueblo en el que se ha asesinado salvajemente a Rompesuelas. Las tradiciones son importantes, por supuesto. Faltaría más. De hecho, aunque me provoquen náuseas tradiciones como las de Tordesillas, debo reconocer que son importantes. La cuestión es...si deben guiar el destino de un pueblo entero, aunque sea en su perjuicio.

En Arabia Saudí, una mujer no puede conducir un coche si no va acompañada de su marido, hermano, o padre. Un ladrón saudí será condenado a la amputación de su mano derecha, aunque su confesión sea arrancada con tortura (cuando veas los electrodos enchufados a tus testículos, a ver quién es el guapo que no confiesa). Un homosexual en Libia, Siria, Irán, Nigeria o Sudán será condenado a lapidación, horca o a ser defrenestrado de la torre de una mezquita. Una mujer etíope será condenada a morir a pedradas por adulterio...ojo, que la violación se considera adulterio en Etiopía. En más de veinte países musulmanes se realiza la ablación de clítoris a indefensas niñas, para privarlas del gozo de mujer y convertirlas en simples fundas de sable. En fin...todas estas monstruosidades se enaltecen en pro de la tradición y, aunque sean en sus países legales.... ¿debo yo aceptarlas? No. Rotundamente no. Perdonen, pero son salvajadas propias de la Edad de Piedra, señores, y deberían ponerse un poquito al día, si quieren parecer siquiera a un país civilizado. De hecho, si tuviéramos un Gobierno con dos cojones, cortaría relaciones con estos países hoy mismo, hasta que asomaran reformas democráticas. Así, sin despeinarme.

En cuanto a Rompesuelas....mala suerte, hermano. Tuviste el privilegio de servir de gozo a una pandilla de borrachos catetos, salvajes, sádicos y aberronchos, que te persiguieron por un pastizal y te dieron muerte a lanzazos (forma indolora, por cierto) detrás de un pino, como reza el informe del Regidor de la Fiesta (si a esto se le puede llamar fiesta). Para colmo de males, el Cachobo, nombre de guerra de Fran Alcalá, no pasará a la historia como el bestia que le dio la puntilla a Rompesuelas, porque el lance ha sido declarado nulo por el Regidor....digo yo, que ya tiene que haber sido bestia la escena, con la que está cayendo, para declarar nula la matanza de este año.

No voy a caer en el insulto, lo intento con dificultad, de verdad, pero simplemente le doy un consejo a los Grandes Hombres  que dirigen el designio de Tordesillas. Tengan huevos, sean valientes, cambien las leyes y modifiquen esta bárbara fiesta tercermundista y gasten el dinero que se gastan en seguridad privada, horas extra de la Policía Local y despliegue de la Guardia Civil (ése lo pagamos todos) en enseñar al mundo las excelencias que su pueblo puede ofrecer.

Me ha costado trabajito dar con ellas, lo confieso...y eso que yo soy un friki de la historia. es una pena que que se empecinen en mantener una fiesta salvaje y sádica, que sólo atrae turismo facha un fin de semana, cuando podrían vivir todo el año de su milenario legado.

Ustedes mismos. Sólo es cuestión de tiempo que no se vuelva  masacrar a lanzazos a un toro por sus campos, perseguido por jinetes borrachos y plañideras medievales con peineta. Cuanto antes lo entiendan y se adapten, mejor. Ojalá seas el último de esta negra lista, Rompesuelas. 

LA PALABRA MÁS BELLA

Madre es la palabra más bella en los labios de un hombre, y la llamada más dulce, madre mía.

No se puede decir más con menos. Es el sacrificio por sus hijos hasta el fin de sus días, es el eterno perdón sin reservas, el amor sin medida. Madre es la que te da el ser, la que te gesta en su vientre, aceptando el dolor que se disipa con el llanto de bienvenida a la vida. Es esa lágrima sin precio, que resbala por su mejilla, con un solo beso.

Madre es todo, es la que me enseñó a hablar su lengua y madre es la que mostró la palabra a mis hijos. Ella es la que me arrancaba una sonrisa burlona, al besar a mi padre y enseñarme el camino del amor verdadero. Madre es la que ahora, al besarme,  arranca esa misma sonrisa de orgullo a la que me trajo a este mundo.

Madres son las dos mujeres que moldearon mi carácter, que me endurecieron para enfrentarme a este sendero llamado vida. Madres son las dos que me guían en la oscuridad, son la luz de mis ojos, la fuerza para seguir adelante, siempre adelante.

Madre mía, mujer con mayúsculas, nunca te diré bastante lo muchísimo que te quiero, y me faltará vida para recordártelo más a menudo. Seguro.

Mi amor, la madre de mis hijos, tan imprescindible como el aire que respiro…las palabras se me agolpan en la garganta. Sólo te puedo dar lo que soy, todo, sin reservas, todo es tuyo. Por ti, siempre.

Hoy mi homenaje sentido es para todas las madres, mujeres bellísimas todas. Y quiero dar ánimo, fuerza y mi cariño, a dos madres guapas, que están pasando momentos un poquito apretados: a mis queridas tías María y Puri. Adelante, siempre adelante.

MI PADRE

MI  PADRE

Mi padre no conoció la guerra, pero sí que mamó lo peor de ella, el hambre, la miseria, el miedo de la dictadura que cubrió de sombra España durante cuarenta años.

El hambre, que martirizó la infancia de la gente de la sierra de Aracena, con unos campos arrasados por la guerra, y en manos de señoritos cortijeros que se comportaban como señores feudales, tratando a sus trabajadores como a siervos, como a perros.

La miseria, la que asfixió al pueblo español de la posguerra, gentes que trabajaban como animales, con jornadas de sol a sol, para traer algo a la mesa de sus familias, con lo que engañar el rugir de las tripas de sus hijos.

Y por último, el miedo. La cultura del miedo que minó la infancia y la juventud de toda su generación, con la omnipresente Santa Madre Iglesia, todopoderosa, que otorgaba a un triste cura en Castillo de las Guardas, el poder de dar por terminada la verbena del pueblo cuando le venía en gana, de decidir en los plenos del ayuntamiento o de amenazar en público al comandante de puesto de la Guardia Civil. Lo más patético, es que la simple queja del cura le costaba el traslado al militar. Así estaban las cosas. El miedo, que te calaba hasta la médula, cuando escuchabas a alguien aporreando la puerta de tu casa de madrugada. El miedo, al tener que agachar la mirada al paso del señorito a caballo. El miedo a perder el miserable trabajo que tanto costaba mantener.

No todo fue malo, por supuesto, pero hasta lo bueno estaba salpicado del ambiente oscuro de la España que a él le tocó vivir. Con siete años, ya le dolían los huesos de trabajar en el campo, segando trigo y cebada, cargando las mulas y guiando las recuas por los senderos de la montaña. La vida de un niño de familia humilde, en la sierra, en los años cuarenta era así. Mano dura cuando te equivocabas, y poco reconocimiento al durísimo trabajo diario, o cuando acertabas.

El servicio militar obligatorio, a pesar de los dos años y pico de vida que le costó, le sirvieron para abrirse al mundo que había más allá de las sierras de Aracena. Encontró trabajo en Sevilla, bastante mejor pagado que el de los señoritos cortijeros de la sierra, y ya nunca regresó a las tierras de su infancia, salvo de visita. Su actitud rebelde sirvió de faro en la tormenta al resto de sus hermanos…tanto, que toda su familia terminó trasladándose a la capital. Conoció a mi madre, mi bendita madre, se casaron y al poco llegué yo a este mundo. Mi padre encontró un trabajo fijo en Uralita S.A., una empresa francesa, arropada por el franquismo, que dio trabajo a siete mil currantes en Sevilla. Asbesto, más conocido como amianto, respiraron los trabajadores de esa fábrica durante treinta años, saltándose a la torera todas las normativas europeas de seguridad e higiene. Los cristales de amianto corren por las venas de los pocos supervivientes de aquella fábrica, mientras que los modernos señoritos, cuando las cosas se pusieron feas, simplemente cerraron y se la llevaron a Marruecos. Así, de rositas, con las manos manchadas de sangre, pero el honor inmaculado. De toda la sección en la que trabajaba mi padre, moldeado artesanal de tuberías, sólo queda él vivo. Ha vivido para ver morir a todos sus antiguos compañeros.  Así de fuerte, así de duro.

Mis recuerdos de aquella época, son de una infancia dichosa, feliz, en el seno de una familia sin lujos, pero con sus necesidades cubiertas. De una madre que nos lo dio todo…y más. De un padre que se partió la espalda, trabajando como una bestia, con turnos criminales, para sacarme a mí y a mis dos hermanos adelante, con una educación mimada, con la nevera llena de comida, y sin miedo…todo lo que él no tuvo a mi edad.

Cuando me hice algo mayor, con edad para empezar a comprender las injusticias del mundo, me inculcó la lucha por la libertad, la defensa de la dignidad con la palabra, a no agachar jamás la mirada al paso de los nuevos señoritos cortijeros. Me enseñó a elegir el momento de hablar, y a saber cuándo tenía que callar. Me mostró el camino de la verdad, a decir siempre la verdad, y a afrontar sus consecuencias. Y de mi madre, aprendí a contar hasta tres antes de alzar la voz, y si esto fallaba, a contar hasta diez.

Nunca nos faltó nada. Sin excesos, pero ricos en cariño, en el amor de unos padres que no hicieron otra cosa en la vida que trabajar y trabajar, para convertirnos en hombres, y hacerles saborear las mieles de disfrutar de unos nietos maravillosos. Ahora ellos, mis hijos y mis sobrinos, le devuelven a mi padre el amor, el cariño y la ternura que disfrutó con cuentagotas en su infancia.

No está muy acostumbrado a escuchar lo muchísimo que le quiero. Cuando uno se va haciendo mayor, lo digo por mí, se va perdiendo esa inocencia, esa espontaneidad para expresar el cariño, el amor, el tremendo respeto que le profeso. Él, con sus virtudes y sus defectos, como ser humano que es, ha moldeado mi carácter, aunque muchos dicen que tengo mucho también de mi santa madre. 

No hay mejor educación que el ejemplo de un padre, escribió hace más de dos mil años Aristóteles, y estoy totalmente de acuerdo. Su honradez, su integridad, su espíritu luchador, su amor y la defensa numantina de su familia…en una palabra, su ejemplo, ha guiado mi vida, y creo que me ha hecho mejor persona. Él es el que siempre está ahí, el que te dice siempre las verdades del barquero, aunque no te guste lo que oyes. Él es el que tras su imagen de cascarrabias ganada a pulso, guarda la sabiduría de las canas y de la supervivencia en tiempos muy duros. Él es el que lo ha dado todo, absolutamente todo, por mi madre, por mí y mis hermanos. Todo, sin reservas.

Te quiero, como sólo puedo querer a mi padre, al que me lo ha dado todo, sin pedir nunca, jamás, nada a cambio. Te quiero, papá.

ANDALUCES

ANDALUCES

"Cuando los andaluces conozcan

su verdadera historia y esencia,

entonces lograrán obtener el poder

necesario para exigir el respeto

a nuestra personalidad, tan diferente

de aquella que intentan imponernos.

Blas Infante (1885-1936), escritor, poeta, pensador y padre de la Patria Andaluza.

A INMA, MI AMOR.

A INMA, MI AMOR.

"Madre es el nombre que dan a Dios, 

y los corazones de los niños", 

dijo el inmortal Brandon Lee, El Cuervo.

Eso eres tú, mi amor, mi diosa;

y son mi único credo, mi religión,

los dos tesorors que salieron de tu vientre.

Eres la luz del faro en la tempestad,

la que guía nuestro intrépido velero,

hasta la calma de la bendita Caleta.

Eres la veleta que desafía orgullosa al levante, 

y marca mi camino junto a tu paso seguro.

Eres la musa que me da el aliento al alba,

la fuente de la que bebe mi inspiración,

y la que me otorga el sagrado privilegio

de dormir en tu regazo, al llegar cada crepúsculo.

Eres mi guía en esta jungla que es la vida,

mi compañera de viaje, mi confidente,

mi amiga, la que lo sabe todo de mí,

y sin embargo, me quiere.....

EL PELIGRO DE EUROPA

EL PELIGRO DE EUROPA.

El peligro de Europa, la vieja, orgullosa y democrática Europa, es Syriza. ¿Qué se habrán creído ese atajo de trasnochados y nostálgicos rojos? ¿Cómo se atreven a cuestionar siquiera, el sistema que desde hace siglos ha llenado de oro  los bolsillos de los pocos ricos, a cambio de estabilidad y el derecho a protestar para el resto, la inmensa mayoría? ¿Acaso no se habían enterado todavía los griegos, o los españoles, o los italianos, o los portugueses…de que, en Europa, el veredicto del pueblo libre sólo es maduro, meditado y serio, cuando gana un partido de derechas? Ilusos soñadores.

Pues mira por dónde, va y gana Syriza, un partido de izquierdas. Sí, y digo izquierdas, porque los Gobiernos serios, formales y democráticos de la Vieja Europa, los que dan lecciones de moral y de libertad, nos han repetido hasta en la sopa que Syriza es un partido radical de ultra izquierda. La verdad, me los habían pintado tan bestias, que yo creí que ayer iban a celebrar la victoria decapitando a algunos banqueros y políticos corruptos, o que iban a tomar el Parlamento a cuchilladas cantando la Internacional. Cuál es mi desilusión, cuando veo en esa plaza de la Universidad Central de Atenas, a miles de griegos…normales, jóvenes, estudiantes, pensionistas… eso sí, muy cabreados. Cabreados con la Troika que les ha asfixiado hasta que han dicho basta, cabreados con una casta política que ha gobernado desde que se tiene memoria y les han robado los ahorros de toda su vida, sus trabajos, sus sueños y hasta sus esperanzas. Vamos, que vi a un montón de gente muy, muy cabreada…casi, casi como aquí en cada manifestación de protesta contra los  mismos recortes y casos de corrupción.

Es curioso que las viejas democracias europeas se rasguen las vestiduras, ante la irrupción en el Parlamento Europeo de un partido que no le ríe las gracias a los agentes de bolsa, a las agencias de calificación o a los tiburones que manejan nuestra prima de riesgo como si fuera un Monopoly. No, no quieren a nadie con voz y voto, que cuestione la Biblia de la Economía: el Neoliberalismo. O lo que es lo mismo: el dinero público está para hacer ricos a los que más tienen, y a sus arrimados. Mientras, los que no tienen, deben estar gozosos con disputarse a mordiscos, las migajas que caen de su mesa. Digo que me causa sorpresa, porque Syriza, hasta ahora, lo más irreverente que ha prometido es que va a devolver la dignidad al pueblo griego, cuya pérdida ha llevado a Grecia desde el último puesto de Europa en número de suicidios en 2009, a ser el país con más suicidios confirmados en 2014 del mundo. Ha exigido que se renegocie la monstruosa deuda externa a la que han condenado al pueblo heleno los Gobiernos socialista y conservador. Han dicho renegociar, no dejar de pagar, ojo. Han prometido terminar con las privatizaciones, con los despidos de funcionarios y con los recortes en Sanidad, Educación e Investigación. Y han dejado clara, su intención de permanecer en la Comunidad Europea, pero no a cualquier precio, claro. No sé qué tiene eso de peligroso, la verdad.

Yo, sinceramente, si fuese alguna de Sus Señorías acomodadas, cebados como cerdos y de irreverentes privilegios, de los que se pasean por los pasillos del Parlamento Europeo, estaría un poco más nervioso ante otros pequeños detalles que no oigo en los medios de comunicación afines a la mentalidad conservadora. No oigo a ningún redactor de El Mundo, ABC, La Razón, Intereconomía, 13TV, La Gaceta, COPE, Onda Cero, Antena 3, TVE, RNE, Tele Madrid y tantos otros, alzar la voz para denunciar que la tercera fuerza política de Grecia es Aura Dorada. ¿No caen? Una pista: NAZI.

Y yo creo, la verdad, que un poco más de miedo que los tiesos de Syriza sí que dan… ¿a que sí? No he oído a la Merkel, o a Rajoy, denunciar que han escalado al Parlamento, con toda su cúpula en la cárcel por corrupción, estafa y asesinato. No les he escuchado gritar lo impresentable de un partido que pregona el despellejar vivo a todo lo que no sea griego blanquito ario de tercera generación, o que el que lo pregona, dé el mitin por teléfono desde prisión. Igual es que les caen mejor estos bárbaros rapados que los peligrosos rojillos bolcheviques. Ésos, los izquierdosos, sí que tienen guasa.

No he visto ponerse nerviosos a Sus Señorías ante el avance amenazador del Frente Nacional de Le Pen en Francia, un partido xenófobo, racista y anti europeísta. A mí también me da un poquito más de mal rollo la pérfida rubia gala que el educado Tsipras griego. Cuando mueve su lengua bífida, deja caer perlas que a mí me dejan boquiabierto, pero sus paridas fascistas no parecen molestar a la Merkel, a Rajoy y demás amigotes… Igual es que también les cae bien la rubia. No en público, claro.

No se ponen ellos nerviosos, tampoco, con el ascenso de partidos xenófobos, racistas, anti europeos y con tintes fascistas, en Gran Bretaña, Austria, Bélgica, Suiza, Holanda, Alemania o Italia. La Europa de los recortes, de la pérdida de derechos democráticos conseguidos hace siglos, de la precariedad, el paro y la austeridad, está engendrando monstruos que beben de las doctrinas de Hitler, un señor que se le fue la pinza y provocó la muerte de más de cien millones de inocentes…pero igual, a Sus señorías es que estos salvajes, pues les caen bien. Igual no son tan diferentes, cuando se toman un buen vino en un reservado del Parlamento Europeo, donde no hay micrófonos…

Nada, imaginaciones mías. Hay que seguir la doctrina que marcan Sus Señorías, íntegros, honorables y colmados de virtudes, los que gobiernan Europa y España desde hace mucho, mucho tiempo. Los chungos, los peligrosos, los que van a mandar a Europa a freír espárragos y la van a hundir en la ruina, son los melenudos de Syriza, Izquierda Unida y Podemos. Uy, ésos sí que tienen peligro. Se les deja participar del banquete de los ricos y terminan ensartando en una pica a los generosos señores que les abrieron la puerta, cual príncipe empalador transilvano. Desvergonzados, ¿no conocéis el proverbio árabe “no muerdas la mano que te da de comer”?  Si es que no puede ser, que no se integran… ¡garrote vil a estos soñadores ilusos, hombre ya!!!

LA VISIÓN DE ORWELL

LA VISIÓN DE ORWELL

Mi capacidad de sorpresa se está disipando con los años, en parte por lo vivido, de lo que son testigos mudos mis canas, y en parte por la pérdida de la inocencia. Es triste, pero es así, en este nuevo mundo que nos toca vivir, o eres presa o depredador. Los nuevos gobiernos autoritarios inculcan eso a las futuras generaciones casi desde que nacen. Reforman leyes, pisotean derechos constitucionales, sacrifican a sociedades enteras, e instauran nuevos gettos… todo ello, para mayor gloria del Poder y el Orden Establecido.

Ahora, que la convivencia con mis arrugas y mis primeros achaques, me han dotado de paciencia y una gota de sabiduría, veo muy diferentes las cosas a como las vivía en mi efusiva juventud. Recuerdo que me torturaron hace treinta años con un trabajo sobre “1984”, de George Orwell, una auténtica losa soporífera. Sin embargo, la he releído hace muy poco, ya bien sobrepasada la cuarentena, y me ha cautivado. La visión de este escritor británico, valiente, comprometido con el pueblo, condenado por el nazismo que se extinguía y acosado por las nuevas filosofías de dictaduras encubiertas que renacían en Europa y EE.UU. tras la Gran Guerra. En serio, recomiendo su lectura, porque el corazón se me amarga al descubrir los mismos miedos que convirtieron a Orwell en un maldito, en la España, la Europa y los EE.UU. de hoy. Si el pobre George levantara la cabeza de su fosa, pensando que su maravillosa “1984” iba a servir a generaciones futuras para aprender de sus errores… se volvía a meter en su tumba otros setenta años.

No quiero caer en la crítica manida de la nueva Ley de Seguridad Ciudadana aprobada por la apisonadora absolutista del Partido Popular ayer en el Congreso. Entre otras cosas, porque el fascismo, la sinrazón, el autoritarismo y el Estado Policial al que nos lleva, ya se descalifica por sí solo. Y sintiéndolo mucho, el que no lo vea así, espero que no se las tenga que ver nunca con un fornido muchachote de la Policía Nacional o la Guardia Civil, porque prácticamente pueden hacer contigo lo que quieran: desde arruinar tu vida a base de multas sin arbitrio de juez (ahora ellos son “la justicia”, como decía el Juez Dredd), a mancillar tu honor (ellos tienen presunción de veracidad). Es decir, que da igual que usted tenga la razón, si él dice negro, es negro. Y si pretende usted demostrar su alegación grabando al susodicho uniformado, craso error, 30.000€ de multa… y ni se le ocurra difundirlo a un medio de comunicación o a sus amigos: 60.000€ y posible pena de prisión. En fin, esto sólo por citar algunos puntos simpáticos de la nueva criatura del PP. Cuanto más leo, más nervioso me pongo.

Dicho esto, vuelvo a Orwell, ese genio visionario del siglo pasado. Se acaba de publicar un libro sobre su vida, “Orwell, a life in letters”, en el que se recoge una demoledora carta suya, en la que describe un sobrecogedor Primer Mundo de finales del siglo XX. Una carta que más tarde reconoció que fue el germen de su maravillosa obra, “1984”, y la no menos impresionante “Rebelión en la granja”. Voy a citar sólo algunos párrafos de esa carta, para que el que me lee sopese si no nos encontramos en el despiadado mundo que él profetizó.

“Me temo que, desgraciadamente, el totalitarismo está creciendo en el mundo. Hitler pronto desaparecerá, pero a costa de fortalecer a Stalin, a los supermillonarios estadounidenses e ingleses, o a los pequeños fuhrers al estilo de De Gaulle”.

“En el mundo que veo venir, en el que dos o tres superpoderes tendrán control absoluto, 2+2 será igual a 5, si así lo desea el fuhrer de turno”.

“La mayor parte de la élite poderosa o intelectual inglesa, se opone a Hitler y apoya a Stalin. Cuando rascas un poco, la mayoría de ellos apoyan  policías secretas, métodos dictatoriales y la sistemática falsificación de la Historia siempre que beneficie a los nuestros”.

“Los Gobernantes proclaman que todo es por una buena causa, y el pueblo no reconoce los síntomas siniestros. En realidad, sólo se está ayudando a legitimar el autoritarismo”.

 “Desde que la guerra contra el totalitarismo comenzó en España, en 1936, creo que la causa que defendí sigue siendo la más honesta. Sin embargo, para que continúe a través del tiempo siendo la más honesta, necesitamos una autocrítica constante”

“Mientras escribo esto, seres humanos muy, muy civilizados, sobrevuelan sobre mi cabeza, dispuestos a matarme”.

“Ellos no sienten ninguna enemistad hacia mí como individuo. Yo tampoco hacia ellos. Sólo están haciendo su tarea,, como dice el proverbio. La mayoría de ellos, no tengo ninguna duda, son buena gente y jamás cometerían un asesinato en su vida privada. Por otro lado, si alguno consigue matarme hoy, tampoco tendrá ninguna pesadilla. Están sirviendo a su país y eso parece que les absuelve de todo mal”.

Bueno, pues ahí queda eso. Setenta años de Humanidad, guerras, revoluciones y escuetos momentos de paz y convivencia, y aquí nos hayamos de nuevo. Sirva de anécdota, que George Orwell, voluntario de las Brigadas Internacionales, héroe condecorado de la Guerra Civil Española, regresó a su querido Londres cuando Francisco Franco, aprendiz aventajado de fuhrer, instauró su dictadura. 

Con sus artículos periodísticos, sus maravillosos libros inmortales y sus entrevistas radiofónicas, dio amparo y aliento a los millones de españoles que se tuvieron que meter el orgullo y su pena en una maleta y exiliarse a Sudamérica y Europa. Orwell los elevó a categoría de héroes, por su sacrificio y su maldición, por su exilio forzado por defender la democracia ante la barbarie de la dictadura y el fanatismo ultra católico, por atravesar huyendo medio mundo, para encontrarse de nuevo, a los pocos años, con los Hitler, Mussolini, Pinochet, Videla y tantos otros iluminados y salvapatrias.

Este mundo de hoy no es aquél de Orwell. A las dos semanas de escribir esta carta, un misil V2 alemán cayó en su calle de Londres, haciendo una masacre entre sus vecinos, convirtiendo su barrio en un cráter e hiriendo a su familia. Fue como un aviso, una premonición… si te enfrentas al poder, al autoritarismo, hasta la suerte mira para otro lado, y captas la atención de la Muerte. Aquel aterrador mundo que él vivió costó ciento diez millones vidas inocentes. Pero, debo reconocer, que cada ley que se reforma, cada decreto que se aprueba, cada derecho fundamental que se pisotea para consagrar el status de unos pocos privilegiados, nos acerca siniestramente a ese mundo sobrecogedor.

Grande Orwell, valiente, comprometido con el pueblo, inmortal. La lectura, la educación y la cultura perjudican seriamente la ignorancia, tan querida por los que ostentan el poder.

PIRATAS

PIRATAS

Ya que nuestro Ministro de Defensa, Don Pedro Morenés, hombre con amplia experiencia en esto de las armas y del arte de la guerra, parece estar un poco despistado en los últimos tiempos, me he ofrecido a echarle una mano. Se ha descolgado hoy con una justificación tan absurda, rozando el borde de la estupidez, que no sé si realmente se cree sus propias chorradas o es que piensa que el grueso de este rebaño desconcertado que es España, somos idiotas.

Vamos a ver, Don Pedro. Asegura usted que lo que hicieron ayer sus fornidos hombretones de mimetizado, fue un acto de defensa propia, para evitar una acción de violenta piratería contra los intereses patrios, según dice usted. También dice que la peligrosísima activista de Greenpeace se provocó las heridas con las hélices de su propia embarcación y que sus muchachotes la rescataron del agua. Y ahora es donde yo le echo un capote...

Le voy a explicar la diferencia entre activista de Greenpeace y pirata, pero uno de los de verdad, de ésos que te matan gratis, por gusto. Ésta joven de aquí es la activista ecologista a la que sus obedientes subordinados embistieron con su lancha, arrojaron al mar y provocaron terribles heridas que le van a dejar secuelas de por vida (y digo ustedes, porque las lanchas de Greenpeace no tienen hélices, así de simple). La verdad es que da miedo la chica, ¿eh?

Ahora, le voy a mostrar un claro ejemplo de pirata, uno de Somalia, para que lo vea mejor.

¿Qué, todavía no? Vamos, hombre, haga un esfuerzo. Si es muy fácil. Verá, ahora los voy a poner a los dos juntos, para que no se líe.

                                         

El de arriba, con cara de haberse comido a su padre, es el pirata. Y la de abajo, la de la sonrisa angelical, es la activista de Greenpeace. Por favor, le ruego, Sr. Ministro, que no nos tome por idiotas, aunque no sé de qué me sorprendo. Sus compañeros de Gobierno llevan tres años tratándonos como a tales.

Después también existen marcadas diferencias entre el fin que persigue el pirata (beneficio propio sin más) y el que persigue la chica a la que los suyos tiraron al mar. Ella tiene ideales. Ella defiende que el fondo marino más protegido de Europa, las playas más extensas y principal destino turístico del continente deben permanecer así, inalteradas. Y lucha por ello, para que el resto del mundo pueda tener un futuro más halagüeño del que personajes como usted nos quiere privar.

Por cierto, ahora caigo. Cuando usted dijo "en defensa de los intereses de la nación", ¿se refería a los de mi país o a los de REPSOL? Lo digo porque el buque que perseguía Greenpeace era de esta compañía, y los posibles beneficios que se exploten de esas prospecciones, son única y exclusivamente para REPSOL. ¿Así que, Sr. Morenés, a quién defiende usted? ¿A España, o al que ya le está calentando el sillón en su consejo de administración, para cuando los votantes le manden a freír espárragos? Llegado este punto no le importa a Su Señoría movilizar a una fragata del ejército español y jugársela ordenando a sus disciplinados hombretones, que hagan lo que sea necesario para que el petróleo fluya, ¿verdad? Porque si uno atiende a las imágenes del abordaje, sólo veo a unos violentos...y son justo los que están a sus órdenes, Sr. Ministro. No hubo activistas muertos, porque Dios se despertó y les echó un capote.

Ojalá no tenga que verlo desfilar camino de una prisión, por ser partícipe de la locura del poder, del dinero, de la avaricia. Ojalá, porque esto implicará que usted ha puesto cientos de miles de vidas en peligro, que se ha cepillado sin miramientos uno de los hábitats más maravillosos del mundo, y el medio de subsistencia de los habitantes del archipiélago canario. Sí, esposado a usted y a sus cómplices, como Don Mariano y el Sr. Soria, que espero que después de esto viva para arrepentirse el resto de su vida, sin pisar la tierra que le vio nacer, por el desprecio de su gente. Aunque también es verdad...que ya ha llegado al estatus de Ministro de Rajoy, ya no le queda ni corazón ni remordimientos, ya es inmune  a la responsabilidad. Maldita palabra, ¿verdad?